Baú Crepuscular - o blog do Lauro

O mercúrio baixa uns pontinhos e a gentarada crepuscular corre atrás de indumentárias mais densas pra esperar o inverno vindouro. Uns, mais abonados, se abastecem em shoppings campineiros e no eixo esbanjador Jardins-Iguatemi-Daslu. Outros, insignificantes para o PIB macaúbico, se contentam com as malhas das bordas sul-mineiras. O circuito Jacutinga-Monte Sião faz a alegria destes sacoleiros caipiras menos afortunados.
Desnecessário dizer que este cronista e seu clã abrem modestamente as carteiras com a turba dos minguados.
Como peças “made in Jacutinga” de julhos passados ainda habitam meu guarda-roupa, decido que é hora de mudança. E a variante possível para bolsos mendicantes é comprar na outra aldeia alterosa dos trajes de frio: Monte Sião.
Querer rodar por menos chão leva o muquirana pelos atalhos poeirentos e esburacados da velha rota de estradas terrosas. Enquanto o Aécio papa modelos e socialites nos salões bem freqüentados de BH, seus periféricos domínios são interligados por trilhas hediondas.
Não fossem as roupas de tricot, produzidas e vendidas em todos os cantos, a pequena localidade não teria nenhum atrativo blockbuster.
Ávido pelos tostões bandeirantes, a tradicional família mineira fez algumas concessões aos novos tempos e praticamente todas as lojinhas aceitam os plásticos Visa e Master. O atendimento é simpático, mas bem pouco flexível. Com um sorriso sincero, as vendedoras despejam negativas e mais negativas sobre quem tenta pechinchar ou negociar um parcelamento mais dilatado.
Testemunhei lá uma cena tão cômica quanto inacreditável. Olhando minha cunhada experimentar uma blusa e se atrapalhar com um simples zíper enroscado, meu irmão soltou em tom sabichão: “Gostou? Pode comprar que lá em casa eu lhe ensino a usar!”. Atônita, a atendente deve ter pensado que ele é redator de manual de instruções para os prosaicos dispositivos de fechamento que a crônica de antanho chamava de “feche éclair”.
Em tempo: se não quiser ver cara de interrogação nos comerciantes nativos, jamais peça um pulôver. Eles não têm a mínima idéia do que seja a palavra cantada desde priscas eras —e que eu aprendi com a vó Fiuca— para designar um suéter sem mangas. Peça um colete e você será soterrado por zilhões de cores e modelos.

Corujices
Aviso: o cronista pede aos incomodados com crises de corujice explícita que parem a leitura por aqui. Se quiserem continuar, assumam a conta e o risco, pois o escriba não se responsabiliza por dissabores decorrentes de carências mal curadas.
Para os que não desembarcaram no parágrafo acima, segue a procissão: da Escandinávia, meu rebento escreveu a seguinte notinha:

“Chegou a minha vez de entrar para os anais da história do esqui norueguês. Uma competição organizada por um grupo de senhores, a maioria aposentados, desde 1948, foi a minha chance de deixar o amadorismo e entrar de vez no seleto clube dos profissionais. Tudo bem que não foi uma competição muito séria, apenas 2 km, em que todos podiam participar sem restrições de idade ou sexo. Mas, mesmo assim, eu completei a prova e recebi um diploma para comprovar a façanha. E, ainda, para finalizar dei uma entrevista no pódio. Todos queriam saber sobre ‘o brasileiro que veio participar da sexagésima e última Gullhaugrennet’! Última porque o clube dos aposentados não tem mais dinheiro e disposição para organizar as corridas, e, sem membros jovens na associação, fica difícil dar continuidade ao projeto. O prêmio por mim escolhido entre inúmeras bugigangas doadas pelos competidores foi uma miniatura de trem que era quase (eu disse quase) a coisa mais parecida com um prêmio entre as opções.”